Jep Gambardella

Una bella donna, alla mia età, non è abbastanza!

La gente che si compra una villetta così è perché vuole il cane, no?

Cercavo la grande bellezza. Non l’ho trovata.

È tutto sedimentato sotto il chiacchiericcio e il rumore. Il silenzio e il sentimento. L’emozione e la paura.

È così triste essere bravi, si rischia di diventare abili.

Ero destinato alla sensibilità. Ero destinato a diventare uno scrittore. Ero destinato a diventare Jep Gambardella.

Il mio vicino di casa era Giulio Moneta, uno dei dieci latitanti più ricercati del mondo, ed io mai accorto di nulla.

Diamo sempre il meglio di noi agli sconosciuti.

La più grande ambizione di Flaubert era scrivere un romanzo sul niente, se ti avesse conosciuta avrebbe avuto un grande spunto.

Io berrò molti drink, ma non molti da diventare molesto e poi, quando voi vi alzerete, io me ne andrò a dormire.

Ho perso un po’ di tempo, mi sono lasciato deconcentrare. E scrivere richiede molta concentrazione. E tanta calma.

Finisce sempre così. Con la morte. Prima, però, c’è stata la vita, nascosta sotto il bla bla bla bla bla.

Ho trascorso tutte le estati della mia vita a fare propositi per settembre, ora non più.

Volevo diventare il re dei mondani. Io non volevo solo partecipare alle feste. Volevo avere il potere di farle fallire.

Ho capito che a 65 anni non posso più perdere tempo a fare cose che non mi va di fare.

Ero scrittore dallo scatto breve, un centometrista. Col fiato corto.

Le vedi queste persone? Questa fauna? Questa è la mia vita. E non è niente.

Sono un gentiluomo: è l’unica certezza che ho.

Hai cinquantatrè anni, una vita devastata, come tutti noi. Allora, invece di farci la morale, di guardarci con antipatia, dovresti guardarci con affetto.

“Chi sono io?”. Così iniziava un romanzo di Breton. Ovviamente nel libro non vi è alcuna risposta.