C’è un giardino chiaro, fra mura basse, di erba secca e di luce, che cuoce adagio la sua terra. È una luce che sa di mare. Tu respiri quell’erba. Tocchi i capelli e ne scuoti il ricordo.
Chiedono "Come stai-ai-ai-ai-ai?" Chiedono "Come va?", "Come va?", "Come va?" Ma noi non cambiamo mai no, mai no, mai Qua è sempre il solito tran tran.
