Non c’è che una stagione: l’estate. Tanto bella che le altre le girano attorno. L’autunno la ricorda, l’inverno la invoca, la primavera la invidia e tenta puerilmente di guastarla.

Non c’è che una stagione: l’estate. Tanto bella che le altre le girano attorno. L’autunno la ricorda, l’inverno la invoca, la primavera la invidia e tenta puerilmente di guastarla.

Non c’è che una stagione: l’estate. Tanto bella che le altre le girano attorno. L’autunno la ricorda, l’inverno la invoca, la primavera la invidia e tenta puerilmente di guastarla.

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Era una questione fra mangia-spaghetti. Gli avevano sparato in faccia, così la madre non poteva fargli il funerale con la bara aperta.

Henry Hill

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Era una questione fra mangia-spaghetti. Gli avevano sparato in faccia, così la madre non poteva fargli il funerale con la bara aperta.

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È impossibile amare una seconda volta ciò che non si ama veramente più.

François de La Rochefoucauld

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È impossibile amare una seconda volta ciò che non si ama veramente più.

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