Soffia il vento del destino, chissà dove porterà. Solo per starti vicino. Questa notte tra le note che escono dal finestrino.

Soffia il vento del destino, chissà dove porterà. Solo per starti vicino. Questa notte tra le note che escono dal finestrino.

Soffia il vento del destino, chissà dove porterà. Solo per starti vicino. Questa notte tra le note che escono dal finestrino.

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Alcuni si considerano perfetti, ma è solo perché pretendono meno da loro stessi.

Hermann Hesse

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Alcuni si considerano perfetti, ma è solo perché pretendono meno da loro stessi.

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La letteratura, come tutta l’arte, è la confessione che la vita non basta.

Fernando Pessoa

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La letteratura, come tutta l’arte, è la confessione che la vita non basta.

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