In un Paese delle Meraviglie essi giacciono, sognando mentre i giorni passano, sognando mentre le estati muoiono. Eternamente scivolando lungo la corrente indugiando nell’aureo bagliore. Che cos’è la vita se non un sogno?

In un Paese delle Meraviglie essi giacciono, sognando mentre i giorni passano, sognando mentre le estati muoiono. Eternamente scivolando lungo la corrente indugiando nell’aureo bagliore. Che cos’è la vita se non un sogno?

In un Paese delle Meraviglie essi giacciono, sognando mentre i giorni passano, sognando mentre le estati muoiono. Eternamente scivolando lungo la corrente indugiando nell’aureo bagliore. Che cos’è la vita se non un sogno?

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Era marzo e soffiava il vento. Anzi, non ‘soffiava’, sferzava, flagellava. Era feroce e screanzato.

Virginia Woolf

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Era marzo e soffiava il vento. Anzi, non ‘soffiava’, sferzava, flagellava. Era feroce e screanzato.

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Una donna conosce il volto dell'uomo che ama come un marinaio conosce il mare aperto.

Honoré de Balzac

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Una donna conosce il volto dell'uomo che ama come un marinaio conosce il mare aperto.

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