Oltre queste mura troverò la gioia o forse la mia fine comunque sarà gloria.

Oltre queste mura troverò la gioia o forse la mia fine comunque sarà gloria.

Oltre queste mura troverò la gioia o forse la mia fine comunque sarà gloria.

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Era marzo e soffiava il vento. Anzi, non ‘soffiava’, sferzava, flagellava. Era feroce e screanzato.

Virginia Woolf

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Era marzo e soffiava il vento. Anzi, non ‘soffiava’, sferzava, flagellava. Era feroce e screanzato.

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Io sono il suo albero, lei il mio cuore inciso.

Jacques Prévert

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Io sono il suo albero, lei il mio cuore inciso.

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