Nella bocca una melodia, gli occhi che rincorrono un bagliore in mezzo a una via. Delle labbra che scorderò mentre il vento soffierà via anche l'ultimo falò.
È l’ora in cui le cose perdono la consistenza d’ombra che le ha accompagnate nella notte e riacquistano poco a poco i colori, ma intanto attraversano come un limbo incerto, appena sfiorate e quasi alonate dalla luce: l’ora in cui meno si è sicuri dell’esistenza del mondo