In un Paese delle Meraviglie essi giacciono, sognando mentre i giorni passano, sognando mentre le estati muoiono. Eternamente scivolando lungo la corrente indugiando nell’aureo bagliore. Che cos’è la vita se non un sogno?
Compresse di sogni da mille milligrammi. Compresi i sogni e i colmi degli altri coi piedi stanchi e l'asfalto a farmi da teatro di posa, sto in posa a scatti.