Non c’è niente che sappia di morte più del sole in estate della gran luce, della natura esuberante. Tu fiuti l’aria e senti il bosco e ti accorgi che piante e bestie se ne infischiano di te. Tutto vive e si macera in se stesso. La natura è la morte.

Non c’è niente che sappia di morte più del sole in estate della gran luce, della natura esuberante. Tu fiuti l’aria e senti il bosco e ti accorgi che piante e bestie se ne infischiano di te. Tutto vive e si macera in se stesso. La natura è la morte.

Non c’è niente che sappia di morte più del sole in estate della gran luce, della natura esuberante. Tu fiuti l’aria e senti il bosco e ti accorgi che piante e bestie se ne infischiano di te. Tutto vive e si macera in se stesso. La natura è la morte.

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Poniamo la nostra fiducia nella processione alata. Per questa ragione gli Angeli si muovono da un luogo all'altro anche a piedi ed indossando uniformi candide come la neve.

Emily Dickinson

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Poniamo la nostra fiducia nella processione alata. Per questa ragione gli Angeli si muovono da un luogo all'altro anche a piedi ed indossando uniformi candide come la neve.

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Perché con le cosce siam tutte capaci. Se cerchi i "mi piace" non piaci. Se parlo è una strage, Capaci.

Beba

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Perché con le cosce siam tutte capaci. Se cerchi i "mi piace" non piaci. Se parlo è una strage, Capaci.

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