Se fosse morto saprei almeno chi ho perduto e chi sono io. Adesso non so più niente. Tutta la mia vita è sprofondata dietro di me come in quei terremoti in cui la Terra si divora da sé. Sprofonda dietro di voi man mano che fuggite.
Lo so, non sono perfetto.
Ma chissenefrega!!!
Nemmeno la luna è perfetta. È piena di crateri.
E il mare? Nemmeno lui! Troppo salato.
E il cielo? Sempre così infinito.
Insomma, le cose più belle non sono perfette. Sono speciali.