Vivere e non essere mai contento. Vivere come stare sempre al vento. Vivere, come ridere.

Vivere e non essere mai contento. Vivere come stare sempre al vento. Vivere, come ridere.

Vivere e non essere mai contento. Vivere come stare sempre al vento. Vivere, come ridere.

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Quei giorni perduti a rincorrere il vento, a chiederci un bacio e volerne altri cento.

Fabrizio De Andrè

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Quei giorni perduti a rincorrere il vento, a chiederci un bacio e volerne altri cento.

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Tutti sapevano che il vento, quella sera, era un vento insolito; anche l'oscurità era insolita perché era Halloween, la vigilia di Ognissanti. Tutto pareva tagliato in un morbido velluto nero, dorato, arancione. Il fumo si arricciolava fuori da mille camini come i pennacchi di un corteo funebre. Dalle cucine esalava il profumo delle zucche; quelle svuotate della polpa e quelle che cuocevano dentro il forno.

Ray Bradbury

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Tutti sapevano che il vento, quella sera, era un vento insolito; anche l'oscurità era insolita perché era Halloween, la vigilia di Ognissanti. Tutto pareva tagliato in un morbido velluto nero, dorato, arancione. Il fumo si arricciolava fuori da mille camini come i pennacchi di un corteo funebre. Dalle cucine esalava il profumo delle zucche; quelle svuotate della polpa e quelle che cuocevano dentro il forno.

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