Sono sempre pronto a portati in alto. Vicino al sole dove fa caldo. Con la luce arancione come un Gallardo. Che taglia lo striscione e brucia l’asfalto, brucia l’asfalto.
Tu sapevi un po' di punk, di fissa coi Nirvana, di metropolitana a mezzanotte e mezzo. Un'occhiata dentro casa. Un bacio senza pausa, sapeva di Long Island.
E non è detto sta frase sia giusta, che se ti perdo pur te sei un po’ persa, che non sto bene ma nemmeno di merda, che se ti sposti io casco per terra.
E non è colpa mia se tutta questa luce, luce, luce non ti illumina più dentro casa mia. E non è colpa tua se tutti questi destri, destri, destri al muro non ci fanno ritornare lì, a quei momenti lì.
