E non so perché, ma parlo ancora di te e mi sembra strano, da così lontano, lontano ma c’è.

E non so perché, ma parlo ancora di te e mi sembra strano, da così lontano, lontano ma c’è.

E non so perché, ma parlo ancora di te e mi sembra strano, da così lontano, lontano ma c'è.

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E voglio scrivere di questa estate. Viaggi che mai avrei pensato io, di traghetti tardi e di serate. Guarda Giove, amore mio che io canto per te.

Marco Mengoni

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E voglio scrivere di questa estate. Viaggi che mai avrei pensato io, di traghetti tardi e di serate. Guarda Giove, amore mio che io canto per te.

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Ogni libro possiede un'anima, l'anima di chi lo ha scritto e di coloro che lo hanno letto, di chi ha vissuto e di chi ha sognato grazie ad esso.

Carlos Ruiz Zafón

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Ogni libro possiede un'anima, l'anima di chi lo ha scritto e di coloro che lo hanno letto, di chi ha vissuto e di chi ha sognato grazie ad esso.

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